Todo en Anzuelo
Esta es la historia de un matrimonio feliz, pero antes de que eches la pota y pases la página deja que te diga que termina con mi cara aplastada contra el frío metal del capó de un Volvo, mis manos esposadas a mi espalda y mis derechos zumbando en mis oídos.
Por Kevin Barry
Supongo que por entonces algo en nosotros quería ser salvado y algo no quería serlo, como sucede siempre, y que algunos de nosotros queríamos ser salvados y otros no.
Por Patricio Pron
Está claro, los que una vez fueron víctimas de la historia es probable que vuelvan a serlo.
Por Fabián Coto Chaves
No estaba seguro del motivo que lo había conducido precisamente hasta aquí, pero sí creía, aunque parezca innecesario mencionarlo, que había venido a morir.
Por Sergio Chejfec
A la una casi en punto entré al vestíbulo del edifcio en el que trabajaba y giré hacia las escaleras mecánicas, llevaba en una mano un libro de bolsillo de Penguin y una bolsita blanca de una droguería de la cadena CVS con la factura grapada en la parte superior.
Por Nicholson Baker
Cuando el tiempo nos venció; yo acumulé polvo y ellas comenzaron a perder sus miembros; hubo terremotos y huracanes, hubo hurtos y desapariciones: el desastre de los objetos.
Por Ingrid Solana
Kathy, y por Kathy me refiero a mí misma, iba a casarse. Kathy, y por Kathy me refiero a mí misma, acababa de desembarcar de un avión procedente de Nueva York.
Por Olivia Laing
Había dos caballos blancos, uno con una cola larga hasta el piso. Y había un elefante. Gris. Perfecto. Alto. Un poco triste.
Por Federico Falco
Porque así, inmóvil y puesta a contemplar su paisaje interior, le ha llegado de pronto la sensación recalcitrante de haber desperdiciado una vida, la certeza de que, lejos de la oficina, ya no es nadie.
Por Vivian Abenshushan
A fin de cuentas, es lo más natural. Formar una familia. Si no, ¿cuál es el soporte, la guía de tu vida?
Por Olivia Teroba
De cerca, la imagen es más clínica: pequeños vasos capilares que estallan y se vuelven gusanos de sangre disueltos en agua.
Por Andrés Zumbado
A veces creo que mi gato insiste en que debería ver aun más de cerca a la muerte para que no me pese tanto.
Por Claudia Ulloa Donoso
Todo esto y todo lo que iré escribiendo es sólo para decir nada y el resultado será, en último caso, muchas páginas llenas y un libro vacío.
Por Josefina Vicens
Al principio no era más que una madeja deshilachada, blanca y traslúcida, colgando inmóvil del cielo como un dibujo.
Por Tomás Downey
Tiene una escalera de hijos, Bentos. Una escalera a la que le faltan algunos escalones. Porque es raro el año que él no cristiane un hijo y entierre otro.
Por Juan José Morosoli
Era evidente que los dos éramos recién llegados a esa circunstancia, novatos en el protocolo de la corte migratoria, primerizos en el ejercicio raro de traducir una historia y reducirla al espacio en blanco entre las preguntas del cuestionario.
Por Valeria Luiselli
Ligereza en el cuerpo y un ataque de sentimentalismo: dos factores que crean la receta perfecta para un viaje alucinado alrededor de la capital y de la juventud.
Por Marvin Coto
Decía mi abuelo que cada palabra tiene su dueño y que una palabra justa hace temblar la tierra.
Por Liliana Colanzi
La verdad es que el fútbol nunca me importó, todo fue una excusa para charlar con Roberto Casciari. Con él no se podía hablar de política, porque era conservador; ni de mujeres, porque era tímido; ni de libros o de música, porque no lo emocionaba la cultura.
Por Hernán Casciari
Hace años puso pie en Marruecos, por primera vez, el escritor guatemalteco Rodrigo Rey Rosa. Allí, en Tánger, habló con el mítico Paul Bowles sobre la disciplina de los viajes, sobre Conrad y el mar, sobre los sonidos de la selva y del desierto.
Por Rodrigo Rey Rosa
